Маслодельня социопата (sociopat_dairy) wrote,
Маслодельня социопата
sociopat_dairy

Categories:

Ирландская кровь

Проснулся я поздно. В окна с отдернутыми шторами вовсю шпарило солнце. Пылающий четырехугольник лежал на постели, добрался до моего лица – и раскалил его докрасна. Со стоном я повернулся и наткнулся взглядом на нечесаные грязные волосы на соседней подушке. Из-под одеяла при этом торчала весьма изящная ножка в порванном чулке. Я с трудом припомнил, что это Джен – познакомились вчера при банальных обстоятельствах. Она спросила, не угощу ли я ее выпивкой, и я не без радости согласился. Джен показалась мне не красавицей, но милашкой. Я пошарил возле кровати, но водки на привычном месте не было. Протопал на кухню, распахнул холодильник. Бутылка была здесь, ждала меня…

Когда мне немного полегчало, и даже не немного - я словно вернулся с того света, я снова улегся в кровать и повернул к себе головку Джен. Да, не красавица. Но и не уродина, что вполне могло быть – алкоголь делает даже самых неприглядных женщин привлекательными. Она открыла красные глаза и хрипло проговорила:

- Step?.. What’s time is it now, darling?



Я припомнил, как ночью мы любились. Я был не на высоте. Все время задыхался, и член у меня падал, как будто не желал входить в эту пьяную американскую женщину чужих кровей, а желал только одного – отдохнуть. При этом я ругался на него матом по-русски, а Джен хохотала и говорил, что я «very sexy».

- Ай донт ноу, - сказал я.

- Do you have to drink something? My head is like a… - она сравнила свою голову то ли тепловозом, то ли с колоколом, то ли с пароходом. Как с моим отвратительным английским мне удалось очаровать эту девушку, не представляю. Скорее всего, ей было все равно, насколько хорошо я изъясняюсь на языке Шекспира и Байрона. Она говорила, что ей понравился мой русский акцент, что он очень «брутал». А мне просто нужно было притащить кого-нибудь домой, чтобы не оставаться одному – одному было страшно.

Я приволок ей бутылку. По тому, как она допивала водку, я понял, что Джен – существо падшее, и Alcoholics Anonymous, или AA, как их кратко звали, давно ждут ее в своих сплоченных, но неустойчивых, рядах. Припомнилось, как она писала посреди улицы, присев на корточки. А из магазина выбежал и стал громко ругаться некий субъект, которого я вырубил хуком. Он повалился прямо в вытекавший из-под девушки ручеек.

- Ты же не собираешься меня прогонять прямо сейчас? – спросила она по-английски.

Я сделал неопределенный жест – что могло означать, что угодно – оставайся, сколько хочешь, и одновременно – проваливай, когда посчитаешь нужным. Но она просияла и чмокнула меня в щеку.

- У тебя есть деньги, Стэп? – спросила она.

Я полез в комод, достал сотню, дал ей.

- Я схожу за выпивкой, - сказала Джен. – И тут же вернусь.

«Ну, надо же», - подумал я. Я был уверен, что сотню она возьмет за свои услуги. Но, похоже, она вовсе не была проституткой. Просто любила выпить и переспать с первым встречным. На сей раз первым встречным оказался я.

Не успела она уйти, в дверь постучали.

Я ощутил легкий приступ паники, в глазах потемнело, схватился за столик. Но не упал. Взял себя в руки. На вешалке болтался ствол в кобуре, прямо на виду. Джен, разумеется, его видела. Интересно, что она подумала? Ага, я же представился ей private detective - частным детективом, вспомнил я. Хотя со стволами ходили и простые граждане. Это же Америка, детка, - берега свободы.

Стук повторился. Сняв пистолет с предохранителя, я приоткрыл дверь. За дверью стоял Кеша Афган с бутылкой водки – все тот же «Смирнов». Они что, так и будут ходить – и спаивать меня, надеются убить своего падшего товарища алкоголем? Ну так не дождутся. Я еще их всех переживу.

- Здорово, - сказал он, - слышал, у тебя мать умерла.

- Н-да, - с трудом выдавил я.

- Помянем? Разговор есть…

«Нет ли у него в кармане бархатных перчаток?» – промелькнула мысль.

- Заходи, - я открыл дверь. И он прошел внутрь. Увидел у меня в руке пистолет. Но ничего не сказал. Пододвинул стул к столу, сел, дунул в грязную рюмку, открутил крышку и налил водки, затем, не дожидаясь меня, выпил.

- Что за разговор? – облизнув губы, спросил я. Выпить тоже хотелось… Но еще я не мог выпускать его из поля зрения. Я подошел, налил водку в ту же рюмку и опрокинул в себя.

- У тебя что, больше посуды нет? – удивился Кеша.

- Это моя любимая рюмка, - сказал я. – И потом, я не брезгливый.



Он покачал головой с осуждением, полез за пазуху, я настороженно наблюдал за ним, держал палец на курке. На стол легла фотография – темный снимок. Но различить мою физиономию было можно. Я даже узнал это место – позади ирландского паба. Значит, там у них тоже стояла камера. Снимок получился смазанным, нечетким. И все же – при желании ее можно было использовать для поиска и опознания человека.

- Меня ищет полиция?

- Разбежался. Делать им больше нечего. Ты у ирландцев наследил. Вот они тебя и пасут. Племянник одного хорошего человека словил пулю в колено. Ходить будет, но хромым останется на всю жизнь. А парнишка увлекался американским футболом. Метил в профессионалы. – Афган замолчал, снова налил себе водки в нашу общую рюмку. Никогда не слышал от него, чтобы он так много говорил. Водку он выцедил медленно, занюхал рукавом. – Нравишься ты Закидону, Калита. Он меня прислал. Предупредить тебя. А вообще, Закидон недоволен. Ты нас компро… компро…

- Компрометирую.

- Во-во. Что будешь делать?

- Понятия не имею, - честно ответил я.

- Этих с фото уже кто-то навел. Они знают, что ты с Юрой Закидоном работал. Но Юра сказал, ты сейчас ни при делах. Но они все равно хотят, чтобы он им достал твою голову. Иначе грозят сорвать сделку. А ирландцы – наш основной покупатель. Нам это ни с руки. Закидон хочет, чтобы ты сам пришел, и с ним поговорил. Думает, ты дуркуешь из-за матери.

- Ясно, - я снова схватился за рюмку. Но потом передумал, взялся за бутылку и стал пить из нее…

Афган, молча, с осуждением, за мной наблюдал.

- Что за телка? – спросил он. – Я все ждал-ждал, когда она уйдет…

- Да так. Шмара одна. Вчера прицепилась. Ты что, - спохватился я. – С вечера тут?

- Да нет… - Афган опять замочал. - Грохнут и ее и тебя. Гони телку и езжай прямо сейчас со мной Закидону. Он тебе поможет заховаться на время, пока все утихнет…

Тут меня полоснуло опасной бритвой по мозгам - опять проснулись подозрения. Как-то очень гладко все выходило. Закидон не из тех, кто привязывается к людям. Для него пожертвовать пешкой, ради спасения короля, раз плюнуть. Вывезут меня – и грохнут. И тогда никакого срыва сделки – все пойдет своим чередом. Но какие же говнюки эти ирландцы! Ненавижу этих рыжих самодовольных чертей! Если бы они не развешивали вывески: «Only for Irish», а были толерантны к окружающим иных национальностей, никакого конфликта не случилось бы. И грабить их я вряд ли пошел бы по пьяной лавочке. И этот гребаный игрок в американский футбол был бы целее целого.

- Афган, - сказал я, сделал еще пару глотков, - передай Закидону, я попозже подъеду…

- Ну-у, - Кеша почесал подбородок, - Закидон сказал, если ты со мной не приедешь…

- Что?! – заорал я и ткнул ствол ему в лицо. – Тогда убрать меня?! Так, что ли?!

- Эй-эй, псих, - отшатнулся Афган, - ничего такого он не говорил. Убери пистолет. Мы же свои. Ты чего, вообще, совсем с катушек съехал?!

- Ну, не знаю, - я опустил пистолет, отошел от него, покачивая в левой руке бутылку. – Я тебе честно скажу, Афган, хреново мне. Понимаешь, хре-но-во…

- Это потому, что ты бухаешь много, - сказал Кеша назидательно, - с выпивкой завязывай. А то на своих уже бросаешься.

В дверь снова постучали.

- Это телка моя, - сказал я. – Бухло притащила.

Афган в ответ промолчал.

Я подошел, открыл дверь. На пороге, и вправду, стояла Джен. Но в следующую секунду громыхнуло, она дернулась в области груди и упала мне на руки. За ней, я увидел, стоит какой-то тощий тип с рыжими волосами. В руках у него дымился ствол. Девушка на ногах не держалась, я сделал шаг назад, и она осела, бутылки звякнули в сумке на полу, чудом не разбились. Незнакомец прострелил Джен спину. Позади меня вдруг послышался еще один выстрел. Пуля свистнула у головы и попала в дверной косяк. Соображал я мгновенно, спасибо, что у меня такая реакция в самые отчаянные жизненные моменты, рванул вперед, перехватил руку со стволом и упал вниз, увлекая ирландца за собой. Тот не ожидал такой прыти, но курок все же несколько раз спустил. Мимо, все пули полетели в молоко. Мазила Афган протопал через комнату. И получил пулю в подбородок, я стрелял из-под тела рыжего. Не обращая больше внимания на своего убитого наповал соотечественника, я выстрелил рыжему в бок. Снова нажал на курок. Глухо щелкнуло, и я понял, что магазин пустой… Очень вовремя. Но ирландцу хватило и одного патрона. Он скрючился на полу, отползая от меня… Я вскочил и принялся изо всех сил дубасить его ногами в лицо, пока он совсем не затих. Затем резко захлопнул дверь – пришлось оттащить Джен. Он еще дышала, дыхание с хрипом вырывалось изо рта, вместе с кровью из пробитых легких.



Мне бы успокоить девочку, сказать, что все в порядке, но времени не было. Я кинулся к шкафу, достал карабин и вышиб дулом оконное стекло. Ирландцев было человек пять-шесть. Когда началась стрельба, они выскочили из машин, но в дом не заходили. После того, как я сделал несколько первых одиночных выстрелов и даже попал в одного, он вскрикнул, эти идиоты попрятались за автомобили, припаркованными вдоль всей 76-й стрит. Наверное, насмотрелись голливудских фильмов. Я переключил M4 на стрельбу очередями - и прошил несколько машин, где они сидели, насквозь. Из окна отлично было видно, как они попадали. Один выполз из-за колеса, цеплялся скрюченными окровавленными пальцами за асфальт. Я прицелился – и попал ему точно в голову. Не, ну я снайпер какой-то, сказал я себе. И подивился – никакой паники не было. Только спокойное ровное сердцебиение и дыхание.

Действуя, я почти не думал. Мысли мелькали вереницей. Бархатные перчатки на руках Закидона. Гнида продал меня сразу же… Ничего личного, это только бизнес. Зачем ему боец, у которого проблемы с головой? Ему же невдомек, что я лечусь. Наверное, решил, что я запойный алкоголик. В принципе, со стороны это так и выглядело…

Я зачем-то стер отпечатки с карабина, хотя вся квартира была в моих пальчиках. Швырнул его. Взял из комода пистолет, с полным магазином. Сгреб деньги, рассовал их по карманам. И выбежал из квартиры. Уже у самой лестнице сзади пальнули. Недостреленный ирландец, раненый в бок, едва не попал в меня. Пуля ударила возле ноги и впилась в ковролин. Я побежал по лестнице на первый этаж. Там – по коридору до конца. Выбил дверь первой попавшейся квартиры. Она оказалась совсем пустой. Даже мебели не было. Пробежал через нее. Открыл окно. Вылез на улицу. И побежал куда глаза глядят.

Угадайте, где я решил спрятаться от возможного преследования? Хотя, по-моему, гнаться за мной было некому… В Ирландском пабе. Только не в том, который я грабил, а в совсем крошечном, на боковой улице Бэй Риджа. Как раз в разгаре были «счастливые часы», и я, чтобы помянуть идиотов-ирландцев, которые думали, что тонкое железо машины способно задержать пули из карабина, заказал себе две пинты Гинесса и шесть шотов самого дешевого ирландского виски.



- Мне нравится цвет ваших волос, - сказал я по-английски бармену. - Ред. Итс вери бьютифул?

- D’you think so? – приветливо откликнулся он. – It’s irish blood.

- Оу, айриш блад, - широко улыбнулся я, - ай лайк айриш блад!

Он, конечно, ничего, не понял, налил мне дополнительный шот виски – и сказал, что это за счет заведения.

«А что, - подумал я, - я заслужил, чтобы ирландцы меня поили… Я теперь снова бездомный. И врагов у меня сильно прибавилось. А во всем виноваты они, проклятые ирландцы. Вот, кто в Америке, на берегах свободы, самые лютые мафиозники – эти рыжие отморозки... Жалко Джен. Как же жалко Джен. Сладкая была девочка. Хоть и алкашка».

Начало:
1. http://sociopat-dairy.livejournal.com/92805.html
2. http://sociopat-dairy.livejournal.com/93324.html
3. http://sociopat-dairy.livejournal.com/93812.html
4. http://sociopat-dairy.livejournal.com/94904.html
5. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95169.html
6. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95437.html
7. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95591.html
8. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95888.html
9. http://sociopat-dairy.livejournal.com/96199.html
10. http://sociopat-dairy.livejournal.com/96639.html
11. http://sociopat-dairy.livejournal.com/97380.html
12. http://sociopat-dairy.livejournal.com/97574.html
13. http://sociopat-dairy.livejournal.com/98072.html
14. http://sociopat-dairy.livejournal.com/98452.html
15. http://sociopat-dairy.livejournal.com/99143.html

Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic
  • 9 comments