June 3rd, 2014

Кусок мяса

- Что за человек?! - сетовал Закидон, поедая китайскую еду из картонной коробочки с иероглифами, лапшу он ловко накручивал на палочки и отправлял в рот. - Не банкир, а боец антифашистского сопротивления, в натуре. Партизан, мать его. Ему три пальца отрезали, три, а он все равно отказывается звонить.

Мы сидели в старом ангаре, который Юра взял в аренду у города, под предлогом того, что здесь будет гараж, автомойка и сервис. На самом деле, здесь был склад оружия, точнее – перевалочная база, тут пушки хранились до того, как отправиться к адресатам.



Китайская еда была вкусной, но мне чудился в ней привкус крови, и слегка подташнивало. Я специально сел спиной к «поручителю», чтобы он не портил мне аппетит. Он он все равно портил. Я чувствовал, как жертва воняет мочой и потом. «Поручитель» болтался на балке и со стороны казалось – это совсем дохлый кусок мяса, но он был еще жив. Пока что - жив. На правой руке у него не хватало нескольких пальцев, лицо все распухло и было местами красным, а местами синим. Пол под ним был обильно залит кровью. Глаз вообще не было видно – узкие щелки.

- Не понимаю, я таких людей, - Юра покачал головой. – Ну, что для него эти деньги? Это для тебя – до хрена. А для него – копейки. Знаешь, когда с такими сталкиваешься, даже начинаешь комплексовать. Думаешь, кто бандит? Я бандит? Да вот же настоящий бандит. А я так, мелкая вошь у него на лысине… Не надо было бабу его сразу убивать. Сейчас бы начали ее резать, она бы раскричалась, и он бы сразу позвонил управляющему, - Закидон сплюнул. – Вечно все не так.

- У него дочка есть, - напомнил я.

- Так она в Чикаго. Ехать за ней далеко. И потом если ему собственные пальцы не дороги, то не факт, что дочка нам поможет. Есть такие люди… им вилкой глаз выковыривают, а они на своем стоят. Бля буду. Сам видел. Могу побожиться.

- Да я верю, верю…
Collapse )