Маслодельня социопата (sociopat_dairy) wrote,
Маслодельня социопата
sociopat_dairy

Провал в памяти

Странно, должно быть, наблюдать человека, который только что перевернулся в машине, и был на грани смерти, а через мгновение суетливо выворачивает карманы тому, с кем вместе попал в аварию, потом лезет обратно в искореженный кузов и тащит из бардачка пакеты с таблетками и кое-что еще… А когда приезжает полиция, вдруг обнаруживается, что он исчез в ближайшем подлеске. Что его просто нет. Секунду назад был – и вдруг испарился.

Настоящее чудо, что я ничего себе не сломал. Но ушиб я получил сильный. И сотрясение мозга вдобавок. Это я определил после того как хорошенько проблевался. Затем я наглотался таблеток – те, которые было предписано принимать в случае крайней необходимости, а заодно принял утреннюю и вечернюю дозу, рассудив, что мне не помешает – ведь я снова пережил колоссальный стресс.

Впервые за долгое время хотелось выпить. Я вспомнил, что Дави рассказывал, что в этом штате делают отличный теннисийский вискарь. Правда, купить его можно далеко не в каждом округе. Но как только я наткнусь на Liquor Store, думал я, так сразу же затарюсь бухлом.



У Дави оказался в бардачке маленький дамский пистолетик Lady Smith – так было на нем написано. Шесть патронов в барабане, все на месте, я проверил. Изящная штучка, с рукояткой, отделанной деревом, Дави был большим эстетом и любил красивые вещи. Заодно я прихватил его мобильный телефон. И бумажник. Бумажник я выпотрошил, забрал наличные, и вышвырнул – все равно я не знал пароли от карт. Можно было, конечно, расплачиваться в магазине – под роспись, но это означало – оставлять заметный след, по которому меня вычислит полиция. Хотя я получил очередной ушиб головного мозга, но он все еще соображал.

Хорошо, что я ушел с места аварии. Полиция наверняка заинтересовалась бы моей личностью. Еще приехала бы скорая. А они любят осматривать вены. А вены у меня после двух месяцев лечения выглядят, как у наркомана со стажем. Все в черных точках и синяках от иглы. Докторам не объяснишь, что это капельница. И что я лечился эфедрином и метадоном. Так что для них я - опасный наркоман и убийца, и скорее всего – социопат, которого надо посадить в клетку.

Я тогда даже и не думал, что когда-нибудь в заснеженной России вдруг начну писать «записки социопата», сидя в собственном подмосковном доме, в домашнем халате и тапочках, за дубовым столом, который смело можно было бы назвать «за дубками», с ноутбуком. И моя жена будет в это время готовить вкусный ужин на всю семью. А мои дочки уже будут играть в компьютер друг с дружкой по сетке на втором этаже, в своей комнате… Если бы я только мог представить, что так будет, что я выживу и вернусь…

Поблуждав некоторое время по лесу, я вернулся к дороге, в нескольких километрах от аварии. Вышел к линии электропередач, разрезающей лесополосу. Увидел крошечный деревянный сарай. Направился к нему, дернул ручку. Открыто. Сарай был абсолютно пуст. Кто и зачем построил его здесь – оставалось загадкой. Надо было двигаться дальше, но я не мог. Болела нога. И плечо сильно распухло. Левая рука онемела. Я прилег в сарае, привалился к стене и попытался заснуть. Забыться бы хотя бы на час. Потом можно будет двигаться дальше – к ближайшему городку. Знать бы еще – сколько мы до него не доехали… Но заснуть я так и не смог – от боли. Пить еще таблетки побоялся. Во первых, я и так выпил слишком много. И потом, надо было их экономить. Не хотелось бы, чтобы они закончились раньше, чем я окончательно выздоровею.



Я вышел на шоссе и поднял руку с большим пальцем вверх – принялся голосовать. Автостопщики в Америке – явление распространенное, им никто не удивляется. Удивятся, пожалуй, если за автостоп вы попытаетесь заплатить.

Вскоре я поймал машину. И весьма любезный водитель согласился подкинуть меня до ближайшего города. Особенно после того, как узнал, что «я турист и немного заблудился». Он довез меня до Браунсвилла. На табличке значилось стандартное – что этот городок «сердце» штата. Ох уж эти «сердца» - они повсюду. Хоть бы один городок заявил, что он печень, или селезенка. Но нет, всем хочется быть сердцем.

Пока мы ехали, начал трезвонить мобильник Дави.

- Someone looking for you? – дружелюбно спросил водитель…

- Ищет? Меня кто-то ищет? – пробормотал я. – Это точно… Кто-то меня точно ищет. Но не найдет. - Ноу ворриз, - сказал я громко. – Итс май вайф.

Он посмотрел на меня странно. Легенда про туриста, который заблудился, затрещала по швам. Я просил довезти меня до ближайшего города. И с чего-то мне на мобильный вдруг звонит жена.

- Ши донт лайк ми, - нашелся я. – Энд ай донт вонт ту спик виз хёр.

- A man chases a woman until she catches him, - сказал он и рассмеялся. Этот человек был настолько мил, что сам выстроил в мозгу какую-то историю и поверил в нее.

- Итс нот май мобайл, - заявил я. И засмеялся вместе с ним. Так мы некоторое время довольно громко дружно хохотали. Потом оба одновременно смолкли…

Могу поспорить, он ощутил облегчение, когда избавился от меня. Стартанул он, во всяком случае, так, что меня всего обдало пылью из-под покрышек.

Я пожалел, что не запугал его напоследок, пригрозив, что найду, если он сообщит обо мне полиции. Хотя, пожалуй, он и так достаточно напуган.



Я направился искать мотель и «ликерную лавку», чтобы напиться и отдохнуть. Добрый грузинский доктор забыл, конечно, предупредить, что лучше с теми таблеточками, которые он мне выписал, алкоголь не смешивать – иначе возможны провалы в памяти. Поэтому я вскоре стал счастливейшим обладателем двух бутылок Jack Daniel's и упаковки пива «Бад». Прохожие показали мне местный отель. Права Шалого на имя Владимир Глотов снова отлично проканали. Вскоре я уже наливал виски в стакан в своем номере. Выпил залпом. Отполировал пивом. И… наступил следующий день…

Я лежал на полу, лицом вниз в лужице слюны. Загадка – выходил я из номера или не выходил?.. «Что за виски делают в этом штате? - подумалось мне. – Вырубает на раз». Но тут же я смекнул, что дело в таблетках. Похоже, не следовало мешать их с алкоголем. Печальное открытие. Значит, мне предстоит вести исключительно трезвый образ жизни. Если я, конечно, не хочу подавиться во сне собственным языком или того хуже – захлебнуться блевотиной. Хотя кто сказал, что это хуже?..

Чтобы не было искушения, остатки виски я вылил в унитаз. Туда же последовало пиво, после некоторых колебаний. Выпить хотелось. Но еще сильнее хотелось жить. И выздороветь. Значит, надо выдержать характер. Если Бог тебя не любит, и все время лупит по голове, постарайся не раздражать его лишний раз. Будь паинькой. Может, он к тебе проникнется со временем?..

А где мой револьвер?.. Я нашел его далеко не сразу. Он лежал под кроватью, в дальнем углу. Сюрпризом было то, что три патрона были отстрелены. А еще рядом валялась сумка. А в ней – свернутые в трубочку стольники на резинке, ковбойская шляпа и клочок бумаги. На нем корявым почерком по-русски, по всей видимости – я, написал: «Не забыть сказать спасибо владельцу отеля, 300 долларов». Я пересчитал деньги. Шесть тысяч триста долларов. Причем тут владелец отеля? Откуда взялись деньги? Куда, черт побери, я засадил три пули? И главное, на кой черт мне нужна эта шляпа? Я надел ее на голову, подошел к зеркалу. В такой шляпе может разгуливать только пенсионер. Или человек, который искренне чтит ковбойские традиции. Но таких даже в провинциальной глуши ничтожно мало. Наверное, я должен владельцу отеля триста долларов? Но за что?..

Я выпил утреннюю таблетку, спустился вниз. У стойки стоял другой человек, не тот, что вчера.

- Из ит ё хотел? – спросил я.

- No, - ответил он. И поведал, что это отель его брата. Но брат куда-то запропастился, поэтому ему пришлось сегодня его подменить.

- Ду ю фоун хим? – спросил я.

- He doesn't take the phone.

- Понятно, - я помолчал. Вернулся в номер. Вообще, я - парень с юмором. Особенно, когда выпью. Так что записку мог написать в шутливом тоне – мол, спасибо владельцу отеля за деньги, которые я у него забрал, пристрелив несчастного. Это был, конечно, уже совсем перебор. Но я пребывал в растерянности. Не знал, что и думать.



Я уже собирался пойти куда-нибудь перекусить, когда ко мне заявился мрачный тип. Постучал в дверь и, когда я открыл, потребовал триста долларов. Он был в такой же ковбойской шляпе, какую я нашел у себя в сумке. Меня разбирало любопытство, но я так и не решился спросить, за что я должен ему деньги. Я только заметил, что сапоги у него грязные, все в земле.

В общем, прикинув, что к чему, я пришел к выводу, что убил и ограбил владельца отеля. А потом поручил какому-то типу закопать его в ближайшем лесу. Больше у меня не было никаких предположений. Проклиная Гию, - мог бы и предупредить, что таблетки и алкоголь нельзя мешать, - я собрал вещи и вышел вон.

Брат несчастного спросил, хочу ли я съехать, и я сказал, что да, пожалуй. За номер я расплатился вперед еще вчера, так что ничего не был должен.

Я вышел из города и пошел по шоссе, снова голосуя. Ковбойскую шляпу я выкинул в ближайшую урну. На сей раз остановился грузовик.



- Тебе куда, парень? – спросил меня по-английски водитель, больше всего похожий на Фредди Меркьюри, с такими же усами и в сетчатой маечке на голое тело.

- Фар эвей фром хиа, - ответил я, забираясь в кабину. Я сразу понял, что он неправильно ориентирован, но гомофобией не страдал, и мне, в сущности, было все равно, кто увезет меня от неприятностей, связанных с дырой в воспоминаниях.

Мы тронулись. Зазвонил мобильный Гии, и я увидел, что это Дмитро Козак. Трубку я брать не стал. Но потом пролистал входящие и увидел, что вчера я разговаривал с Дмитро минут пятнадцать. А еще общался по знакомому номеру – с Закидоном! Причем, набрал его сам. У меня все похолодело внутри, когда я увидел эти цифры. Хотел бы я знать, что именно я ему наговорил… Наверное, ничего хорошего. Скорее всего, от души веселился – смеялся и посылал его далеко и надолго. Даже если он меня не искал, то теперь захочет разыскать – и пристрелить.

Дальнобойщик тем временем, словно подтверждая мои мысли, врубил на полную группу Queen, и поинтересовался, как они мне.

- Queen? I like Queen, - сказал я.

- Многие говорят, что я похож на Фредди, - заметил он.

- Врут, ничего общего, - ответил я. Лицо у него вытянулось. – Я пошутил, - сказал я. – Ты вылитый Фредди, мужик, только живой пока что.

- СПИД – очень страшная вещь, - серьезно сказал водитель, - забирает лучших.

Я покивал из солидарности.

- Несправедливо, что лучшие уходят, - продолжал он. – А всякая сволочь живет, как ни в чем не бывало. Например, Джордж Буш. Почему он не умер?! Как ты думаешь, это он виноват в одиннадцатом сентября? Я уверен, что он. Вместе со своими друзьями-евреями. Иначе почему никто из них не пришел в этот день на работу? Они застраховали башни на огромную сумму. А потом направили на них самолеты. Вот так все и было. Они получили кучу денег. Кровавых денег.

- Хорошо, что Фредди не застал такое безобразие, - заметил я.

- Да, хорошо… - согласился водитель. – Очень хорошо.

Начало:
1. http://sociopat-dairy.livejournal.com/92805.html
2. http://sociopat-dairy.livejournal.com/93324.html
3. http://sociopat-dairy.livejournal.com/93812.html
4. http://sociopat-dairy.livejournal.com/94904.html
5. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95169.html
6. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95437.html
7. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95591.html
8. http://sociopat-dairy.livejournal.com/95888.html
9. http://sociopat-dairy.livejournal.com/96199.html
10. http://sociopat-dairy.livejournal.com/96639.html
11. http://sociopat-dairy.livejournal.com/97380.html
12. http://sociopat-dairy.livejournal.com/97574.html
13. http://sociopat-dairy.livejournal.com/98072.html
14. http://sociopat-dairy.livejournal.com/98452.html
15. http://sociopat-dairy.livejournal.com/99143.html
16. http://sociopat-dairy.livejournal.com/99608.html
17. http://sociopat-dairy.livejournal.com/99972.html
18. http://sociopat-dairy.livejournal.com/100216.html

Tags: Берега свободы, Степан Калита
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic
  • 9 comments